Einer der bewegendsten Momente in meinem Leben, der so manches verändert hat, ereignete sich, als mein ältester Sohn acht Jahre alt war.
Sean ist immer ein sensibles Kind gewesen, mit großen Augen, einem Herzen so groß wie die Sonne und einem Lächeln, das jeden Raum heller wirken ließ. Ich war diese Art Mutter, die ihren Sohn durchaus liebt und ihm alle materiellen Wünsche erfüllt, aber … es kam mir immer so vor, als hätten wir keine wirkliche Verbindung zueinander – ein Band, nach dem ich mich verzweifelt sehnte, das ich aber nicht herstellen konnte.
Damals war ich spirituell oder energetisch nicht bewusst genug, um das genau zu erfassen. Ich wusste einfach nur, dass Sean diese fehlende Verbindung fühlen konnte. Ich versuchte, es dadurch auszugleichen, dass ich mich gut um ihn kümmerte und ihn mit Zuneigungsbeweisen überschüttete. Aber ich war auch sehr autoritär und leicht reizbar. Ich wollte nicht so sein und bemühte mich darum, mich anders zu verhalten. Aber es war, als führte dieser innere Drang ein Eigenleben.
Eines Tages hatte ich es mit meiner autoritären Art derart übertrieben, dass Sean hemmungslos zu schluchzen begann, als ich ihn abends ins Bett steckte. So mitfühlend, wie ich konnte, fragte ich ihn, was los sei, und er antwortete, dass er seine Himmlische Mutter haben wolle. Ich fragte, was das heiße, und er antwortete mir, dass er einfach mit seiner Mutter im Himmel zusammen sein wolle und es nicht aushalte, hier zu sein. Ich bekam es mit der Angst zu tun, aber ich fragte ihn sanft, was ihm seine Mutter im Himmel gebe, was ich ihm nicht gebe. Er erwiderte: »Reine Liebe.«
Ich spürte, wie mein Herz dahinschmolz, während ich meinen Sohn solche Qualen leiden sah, weil ihm etwas fehlte, das er absolut verdiente. Und ich zweifelte nicht daran, dass alles real war, was er erzählte. Als wir uns weiter unterhielten, schilderte er mir, wie seine Mutter im Himmel – gemeinsam mit Gott – ihm gesagt hatte, dass er mich als seine irdische Mutter aussuchen solle, und dass er sich daran erinnerte, in mir drin zu sein, und dass es dunkel gewesen sei.
Ich fragte Sean, ob er noch wisse, wie Gott aussieht, und er erzählte, er bestehe aus weißem Licht und sei voller Liebe. Ich wusste in diesem Augenblick, dass Sean mir und sich selbst ein Geschenk gemacht hatte: eine Erinnerung des kleinen Kerls, der wollte, dass ihm seine Mutter »reine Liebe« schenkt! Ich begriff, dass er mich als seine Mutter ausgewählt hatte, um mir dabei zu helfen zu lernen, wie man reine Liebe erfährt und zum Ausdruck bringt, und damit er sie von mir empfing, die ich jetzt seine Mutter war. An diesem Tag begann für mich der Weg, auf dem die Himmlische Mutter hier auf Erden in mir erwachte.
Robin Lisa Haywood
Union, Kentucky, USA
Als meine Tochter Sarenna knapp zwei Jahre alt war, war sie sehr beredt. Sie blickte mir in die Augen und sagte, wie glücklich sie sei, bei mir zu sein; wie sehr sie mich vermisst habe, während sie darauf gewartet habe, auf die Erde zu kommen, um mit mir zusammen zu sein; wie sie mich von der Anderen Seite aus beobachtet und der Zeit entgegengefiebert habe, in der sie sich zu mir gesellen konnte. Es verschlägt mir noch immer den Atem, wenn ich daran denke.
Sarenna war (und ist) ein sehr friedliches und unbeschwertes Kind. Sie reagierte nur ganz selten verstimmt, während sie heranwuchs, aber wenn das doch einmal geschah, weinte sie und sagte, dass sie »nach Hause gehen« wolle. Allerdings waren wir dann meist gerade zu Hause, und daher fragte ich sie, was sie denn damit meine. Sie erklärte mir, sie wolle zurück nach Hause, an den Ort, an dem sie gewesen war, bevor sie herkam, um in diesem Leben zu leben. Sie bezeichnete den Himmel als »Zuhause«. Ich umarmte sie dann und versicherte ihr, es sei gut und richtig, dass wir hier gemeinsam leben.
Sie ist ein ganz zauberhaftes Kind und so klug. Ich fühle mich gesegnet und geehrt, hier mit ihr zusammen zu sein.
Natasha Westrich Wood
Ballwin, Missouri, USA
Meine Tochter und ich spielten vor etwa einem Jahr mit einem Rosenquarz. Erst freute sie sich, als sie den Stein in der Hand hielt, doch dann wurde sie traurig. Ich fragte sie, was los sei, und sie antwortete: »Ich vermisse Gott.« Ich wollte wissen, wieso, und sie begann, mir zu erklären, dass sie, während sie in ihrem Drachenkäfig gewesen sei (so bezeichnet sie den Mutterleib), die ganze Zeit mit Gott gesprochen habe. »Er war reine Liebe«, sagte sie. Manchmal, ergänzte sie, habe sie Flügel besessen, und »Gott war immer Liebe, und es hat sich wunderschön angefühlt«.
Ich erklärte ihr, dass Gott noch immer bei ihr sei. Sie wurde gleich fröhlicher und hob den Kopf zum Himmel. Dann sah sie mich an und sagte: »Ich weiß, Mama. Gott ist jetzt hier bei uns. Ich vermisse es nur, immer mit Gott zu sprechen.« Ich erwiderte: »Nun, hör einfach nicht auf damit … Du kannst zu Gott sprechen, wann immer du willst.«
Meine Tochter ist jetzt dreieinhalb, und es vergeht kein Tag, an dem sie nicht irgendein Erlebnis oder einen Austausch mit Gott hat. Das ist sehr beeindruckend und lässt einen ganz demütig werden!
Carly Jeanne
Fallon, Nevada, USA
Vor Jahren, als meine drei Töchter noch klein waren, brachte ich die zwei jüngsten ins Bett und sagte, sie sollten schön stillliegen und einschlafen. Molly war damals fünf Jahre alt und Caroline noch nicht zwei. Über eine Stunde später hörte ich Kichern und Reden aus ihrem Schlafraum. Also ging ich in den hinteren Teil des Hauses zurück, um sie zu ermahnen, endlich Ruhe zu geben.
Als ich das Zimmer erreicht hatte, blieb ich stehen, weil ich hörte, wie Molly Caroline fragte, ob sie sich noch daran erinnern könne, wie es gewesen sei, bevor sie geboren wurde. »Ja«, antwortete Caroline. »Ich weiß noch, wie ich Mami, Papi, Liana und dich ausgesucht hab! Ich konnte dich von da oben sehen! Und ich hab Oma und Opa auch gesehen. Sie haben gelächelt! Ich hab alles gesehen!«
»Ach ja«, sagte Molly langsam. »ich fang an, das zu vergessen, Caroline …«
»Ich weiß.«
Beide blieben einige Momente lang merkwürdig still, bis Molly anfing, Grimassen zu schneiden und albern rumzuhampeln, wie sie es oft tat, wenn sie ihre kleine Schwester zum Lachen bringen wollte und zum Spielen.
Maureen Suhadolnik
Springfield, Illinois, USA
Als mein Sohn Casey etwa drei oder vier Jahre alt war, schien er manchmal mit Momenten tiefer Traurigkeit zu kämpfen. Eines Tages versuchte ich herauszufinden, was ihn bedrückte, und er erklärte, er wolle »bloß nach Hause gehen«. Ich fragte ihn: »Was meinst du damit? Du bist zu Hause.« Er sagte, er habe vorher bei Gott gelebt und wolle zurückkehren, und es sei so schwer, hier zu leben.
Auf meine Frage, wie es bei Gott gewesen sei, sagte er, es habe sich wie zu Hause angefühlt, und man habe immer spielen können, und es sei nie etwas Schlimmes passiert. Ein paar Monate lang sprach er mit mir ab und zu auf diese Weise, und ich achtete darauf, ihm jedes Mal sehr genau zuzuhören.
Casey ist jetzt ein glücklicher, sensibler, verspielter, energiegeladener Zehnjähriger. Was damals auch geschehen sein mag – es schien ihm eindeutig zu helfen, einfach darüber zu sprechen. Ich sollte auch erwähnen, dass er als Baby unter vielen Darmkoliken litt, und ich habe mich oft gefragt, ob der Grund dafür war, dass es ihm so schwerfiel, sich an diese Welt anzupassen.
Jennifer Moore
Niles, Michigan, USA
Als mein Sohn Joseph fünf Jahre alt war, brach er sich den Arm bei dem Versuch, oben vom Gestell des Kinderbettes seines Bruders »fortzufliegen«. Ich fand Joseph weinend im Zimmer vor. Also nahm ich ihn auf den Schoß, umarmte ihn und fragte: »Was ist los?« Er sah mich nur mit weit aufgerissenen Augen an und fragte seinerseits: »Mama, wann bekomme ich meine Flügel wieder?« Als ich ihm erklärte, dass er als Mensch keine Flügel haben, aber dafür Drachen steigen lassen oder mit Flugzeugen fliegen könne, brach er erneut in Tränen aus und stieß schluchzend hervor: »Ich will sie aber sofort!« Daraufhin konnte ich ihn nur an mich drücken. Dann schluckte er, hörte plötzlich auf zu weinen, sah mir direkt in die Augen und sagte: »Schon okay, Mama, ich erinnere mich, dass Gott mir gesagt hat, ich kann sie haben, wenn ich von diesem Auftrag zurückgekommen bin.«
Dann ist da noch meine Enkelin Phoebe. Sie war vier, als meine Mutter starb, und alle versuchten, ihr zu erklären, warum ich traurig war. Sie kletterte auf meinen Schoß und fragte: »Wo ist die Uroma?« Ich erzählte ihr, dass meine Mutter gestorben und in den Himmel gegangen sei. »Also ist sie bei Gott und den Engeln?«, wollte Phoebe wissen. »Ja«, antwortete ich. Sie dachte einen Moment lang nach, kletterte von meinem Schoß hinunter, pflanzte sich mit in die Hüften gestemmten Armen vor mir auf und stellte eine letzte Frage: »Also warum bist du dann noch traurig?« Selbst jetzt noch, wenn die Trauer gelegentlich wieder in mir aufsteigt, höre ich diese Frage und denke an die Logik meiner Enkelin, und ich bin sofort voller Freude.
Ein paar Tage später kletterte sie wieder auf meinen Schoß. »Ich bin froh, dass du jetzt nicht mehr so traurig bist, Oma Sue«, sagte sie. »Denn weißt du, vielleicht macht sich Uroma genau jetzt, während wir reden, bereit, als Baby zurückzukommen. Weißt du, sie benutzen dafür ein langes Wort, das mit einem...
